Eu tenho um arquivo invisível dentro de mim chamado cartas que nunca escrevi, mas senti, e ele não é feito de palavras organizadas, nem de começo, meio e fim, é feito de frases que eu ensaiei no meio do banho, de respostas que eu mastiguei enquanto alguém falava comigo e que nunca chegaram a existir, de pedidos que eu quase...
Não quero viver em guerra. Mas também tenho medo de existir em público com a minha verdade.
Nem todo dia precisa virar história. Nem toda conversa precisa ser lembrada, nem todo gesto precisa render memória. Ainda assim, a vida segue, com seus ritmos pequenos e silenciosos, e é nesse espaço que se sustenta o que realmente importa. O café da manhã acontece, as mãos lavam a louça sem aplauso, o trabalho se cumpre sem grande anúncio, e...
Há momentos em que me sinto invisível para o mundo. Como se o que eu faço, ou o que deixo de fazer, não fizesse diferença alguma. Nessas horas, a pergunta me assombra: se eu não sou útil, ainda sou alguém?